escribir cosas que
caigan y salpiquen,
manchen y enrojezcan,
suban y siguan subiendo,
fluyan fluyan y formen cosas,
Sonrían y se vayan a pasear
etc.
Me gustaría no manchar esta cosa
con cosas que no conviene nombrar
cosas que son pensamientos
que por lo general dicen cosas feas como negativas
así poco optimistas o
preocupaciones
como máquinas de metal
circuitos de engranajes
chispas
qué encienden las lágrimas.
Rulemanes aprietan suaves ganas de estar bien.
Hay gente que vive dentro de un esqueleto articulado.
Hay gente viviendo dentro de cápusulas
de metales antiguos.
Los ríos son interceptados por grandes piezas o bloques
y viene la inundación
y a veces es tarde y queda todo así hasta que después de dormir
el otro lado de la tierra
se lleva la catástrofe.
El Tzunami,
el terremoto,
la ceniza,
la máquina de ayer a la noche
la tuya que parecía un auto rosado veloz
y palanca de la mía que se atoró tan de repente.
Yo sé que...
no tengo que decir lo que iba a decir
porque es solo parte del metal de un techado bruñido
que cayó,
se desplomó
sigue desplomándose
hasta atorarse en la garganta.
Y debo salvar a estos deditos
del derrumbe
y no hacer de él
mi morada.
Ah...
Af...
Bordados
los labios
pero en seda,
con suavidad
el hilo corta cualquier cosa
adentro quedará aquello
que no nombraré
porque si no lo digo
desaparece.
Ah...
Af...
Bordados
los labios
pero en seda,
con suavidad
el hilo corta cualquier cosa
adentro quedará aquello
que no nombraré
porque si no lo digo
desaparece.
Ah...
Af...
Bordados
los labios
pero en seda,
con suavidad
el hilo corta cualquier cosa
adentro quedará aquello
que no nombraré
porque si no lo digo
desaparece.
jueves, 28 de julio de 2011
Falta poco y eso me pone contenta
Primavera
¿Cuándo venis?
Primavera, primavera
ven a desdibujar los edificios con tus formas redondeadas.
Desde mi cuerto
se ve un cielo tajeado
por miles de ramas sin pelos.
Así clavadas sobre las nubes de mi corazón es el invierno.
Ver los brotes
me ahoga no verlos.
Faltan apenas 10 días para los primeros avistamientos
la fuerza terrestre asomará sus puntillas.
Mira... no son las flores
es la variedad de etapas de los brotes
unos como pelotitas, otros cintas, otros van estallando
como espuma de carnaval.
Y todos a la vez y diferentes.
El color, los colores
verdes, blanquecinos y amarillos
y al sol
vitrales laminosos
que traslucen alegría y ángeles exitados.
Ese sol manchará mi piel en breve,
brotarán de los adoquines manantiales de pasto fresco
y mi mirada tendrá el privilegio que ansío tanto
de reflejar ese verdor.
Esas ganas de salir que me dan
cuando por la calle me acompaña la sorpresa.
Ya lo pienso y empieza la jornada de la alegría en mi cuerpo.
Estalla en lenta y determinada felicidad
el sol
que al no alcanzarle el universo
se mete adentro de esos capullos aterciopelados de piel de bebé.
Una primavera eterna
como estar bien siempre.
La ciudad es mas playa
y las calles solo me hacen pensar
en lo salvaje del mar
ese ser desnudo y fresco.
Cuando es primavera
todo cambia
ahora voy preparando el ajuar
de las tardes de cerveza en la terraza.
La noche se hace noche verdadera
a la hora en que los niños siempre se van a dormir y quedamos
los que pudimos llegar a volver a verla
estrellada,
con la tierra girando encantada hacia donde se haya la luna.
A esa hora se puede escuchar la cascada
de diamantes que brota de los troncos.
Se escucha con las manos
al dejar entrar en el cuenco de la palma esa suavidad casi emocional
pero verde y contenida.
En su naturaleza primaveral
el ángel busca al fantasma.
Lo saca de su habitación,
lo lleva a caminar sobre las medianeras
y sentados de la mano sobre un tanque de agua sonrien.
El atardecer reverdece
el cielo se vuelve violeta y durazno
al fin.
El edificio se saca la sombra que lo cubre y ella queda desparramada desnuda sobre la vereda.
Mañana pasarán los muchachos de la recolección
y tal vez le ofrezcan un vestido de toldo.
Reina,
luz,
caricia y cariño.
Sos una mano acariciando mi espalda
por debajo del sweter.
Dos manos tomándome la cara
y un beso.
Y te besaré
toda
en un pequeño capullo de tilo.
¿Cuándo venis?
Primavera, primavera
ven a desdibujar los edificios con tus formas redondeadas.
Desde mi cuerto
se ve un cielo tajeado
por miles de ramas sin pelos.
Así clavadas sobre las nubes de mi corazón es el invierno.
Ver los brotes
me ahoga no verlos.
Faltan apenas 10 días para los primeros avistamientos
la fuerza terrestre asomará sus puntillas.
Mira... no son las flores
es la variedad de etapas de los brotes
unos como pelotitas, otros cintas, otros van estallando
como espuma de carnaval.
Y todos a la vez y diferentes.
El color, los colores
verdes, blanquecinos y amarillos
y al sol
vitrales laminosos
que traslucen alegría y ángeles exitados.
Ese sol manchará mi piel en breve,
brotarán de los adoquines manantiales de pasto fresco
y mi mirada tendrá el privilegio que ansío tanto
de reflejar ese verdor.
Esas ganas de salir que me dan
cuando por la calle me acompaña la sorpresa.
Ya lo pienso y empieza la jornada de la alegría en mi cuerpo.
Estalla en lenta y determinada felicidad
el sol
que al no alcanzarle el universo
se mete adentro de esos capullos aterciopelados de piel de bebé.
Una primavera eterna
como estar bien siempre.
La ciudad es mas playa
y las calles solo me hacen pensar
en lo salvaje del mar
ese ser desnudo y fresco.
Cuando es primavera
todo cambia
ahora voy preparando el ajuar
de las tardes de cerveza en la terraza.
La noche se hace noche verdadera
a la hora en que los niños siempre se van a dormir y quedamos
los que pudimos llegar a volver a verla
estrellada,
con la tierra girando encantada hacia donde se haya la luna.
A esa hora se puede escuchar la cascada
de diamantes que brota de los troncos.
Se escucha con las manos
al dejar entrar en el cuenco de la palma esa suavidad casi emocional
pero verde y contenida.
En su naturaleza primaveral
el ángel busca al fantasma.
Lo saca de su habitación,
lo lleva a caminar sobre las medianeras
y sentados de la mano sobre un tanque de agua sonrien.
El atardecer reverdece
el cielo se vuelve violeta y durazno
al fin.
El edificio se saca la sombra que lo cubre y ella queda desparramada desnuda sobre la vereda.
Mañana pasarán los muchachos de la recolección
y tal vez le ofrezcan un vestido de toldo.
Reina,
luz,
caricia y cariño.
Sos una mano acariciando mi espalda
por debajo del sweter.
Dos manos tomándome la cara
y un beso.
Y te besaré
toda
en un pequeño capullo de tilo.
martes, 26 de julio de 2011
Un frío helado o la ola polar
Hace frío mi amor.
Esta casa está helada
y se me ha helado el corazón.
O fue al revés
que este corazón de hielo y fuego
la quemó primero y luego al helarla
estallaron los vidrios de los ventanales.
Entra viento
y soledad
y confusión eterna y pura
sin objetos.
Todo se quemó
no hay nada adentro de mi cabeza
es como esos desiertos de nieve
puro horizonte igual
sin sol
todo nublado
con un tiempo fuera del tiempo.
O parecido a la superficie vaporosa de un planeta
ponéle Júpiter.
Hoy Jueves
de invierno
yo te dije
quiero hibernar
dormir
para descansar de mí.
Se apaga el cigarrillo y se duerme en mi mano.
Despertar en primavera
y me despertaría, si vos me hacés el favor,
colocándome al sol
cuando no se oculte detrás de los edificios.
Me amás
y yo así como me siento
me digo:
así como soy debo ser linda
con este corazón imantado a veces apenas
por la bombilla de tu mate
y barandas de escaleras.
Fumo un cigarrillo
encendido mil veces
y me quedan los dedos
llenos de olor a papel quemado.
Si estuviera peor
o re mal
se me quemarían los dedos
como en los loqueros
donde deambulan,
viste eso que no me acuerdo como se dice,
el gato
que está adentro de la caja
que si está vivo o está muerto.
A veces deambulo
sin sensaciones
por la calle
o en el colectivo.
Miro el cielo
me cuelgo en las copas de los árboles
con la boca apenas abierta
y la gente que mira sin mirar
y que yo miro como ametrallándola con algodón.
A veces me pregunto si la felicidad
no será esa sensación de calma
escondida del mundo,
de mí,
de los sentimientos.
Ese momento de fluir….
si eso me dijo la psicóloga que la gente que fluye es mas feliz.
Pero yo para fluir
necesito escapar
y no sentir.
Escapar, perdóname
de todo lo lindo
para alejarme de lo feo e incomprensible
que me toma a mí.
Antes me perdía por las calles
ahhhh…
qué hermoso
pero volvía
estropeada
al despertar.
No sirve de nada reemplazar lo feo por la nada.
Aunque la nada sea tan calma….
Es como querer morir
no se puede
porque no se puede,
mi amor.
hoy martes
Ahhh...
partamos de la base
que
a veces
es más lindo una canción que estar vivos.
No es que insista con el mismo tema
es que los mismos temas insisten con migo,
A pesar de que un niño mira cinetube en su habitación
y eso debería hacer de la vida
algo...
como se dice...
no sé
tendría que no pensar en estas cosas
es que eso
que viene
viene con todo
con su fealdad y con su insistencia.
Si llaman a tu teléfono mil veces
alguna vez vas a atender.
Si escucharan el ritmo de este poema
les parecería alegre.
Igual... por ahi lo sea.
No?
Por ahi busco el descanzo de abandonarme
como un gato
manchado de pasto en la panza.
Si alguien que conozco leyera esto... me diría... algo
pero no se trata del amor
se trata de algo antiguo
de una muñeca articulada que aún habla.
Creo que si tomara un poco más
algo mejor me saldría.
Eso, solo quiero escribir algo fabuloso.
partamos de la base
que
a veces
es más lindo una canción que estar vivos.
No es que insista con el mismo tema
es que los mismos temas insisten con migo,
A pesar de que un niño mira cinetube en su habitación
y eso debería hacer de la vida
algo...
como se dice...
no sé
tendría que no pensar en estas cosas
es que eso
que viene
viene con todo
con su fealdad y con su insistencia.
Si llaman a tu teléfono mil veces
alguna vez vas a atender.
Si escucharan el ritmo de este poema
les parecería alegre.
Igual... por ahi lo sea.
No?
Por ahi busco el descanzo de abandonarme
como un gato
manchado de pasto en la panza.
Si alguien que conozco leyera esto... me diría... algo
pero no se trata del amor
se trata de algo antiguo
de una muñeca articulada que aún habla.
Creo que si tomara un poco más
algo mejor me saldría.
Eso, solo quiero escribir algo fabuloso.
el al
cohol
no nos hace mejores poetas
y la felicidad
no alcanza.
Tampoco le demos muchas vueltas a esta frase que no es verdadera
pero que a veces
se parece mucho
a lo que una siente
no nos hace mejores poetas
y la felicidad
no alcanza.
Tampoco le demos muchas vueltas a esta frase que no es verdadera
pero que a veces
se parece mucho
a lo que una siente
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
